complexus

Au moment où l’entour s’éteint, comme un ressort qui lâche, des craintes enfouies qui sautent, une ouverture s’élance pour happer le monde, s’y lancer complètement, mais ce n’est plus l’heure. Etrange répétition d’une semaine à l’autre, ressemblance troublante entre les deux préludes aux jours fermés. Comme une voix qui n’oserait sortir qu’au moment où elle est sûre de ne pouvoir être entendue que par son possesseur, où l’adresse impliquerait trop de conséquences qui échappent au contrôle et font peur. Systématique mise en branle d’un refrain qui dompte l’élan quand il pourrait s’emballer, quand il pourrait porter et ouvrir la voie. Mais maintenant que l’œil y a mis le doigt, se fermera-t-il à nouveau le piège ? Trouvera-t-il le moyen de persuader la raison qu’il n’est pas sage d’écouter ce débordement ou la laissera-t-il sereine pour que l’audace m’emmène par-delà mes inquiétudes, mon avarice de temps, ma réticence à laisser ce qui n’est pas sûr de plaisir et de sens me prendre tout de même ? A nul moment ce système ne saurait étouffer l’identité, quand au contraire c’en sont les résistances qui empêchent de s’approvisionner en de nouvelles poches d’air ! Mais le changement est long parce qu’il n’est pas décision ni volonté, il est nature mouvante, opération secrète de la vie qui fait son ouvrage à l’allure qui lui sied, il est attente sereine aux douloureuses crises dont seul l’esprit fait des catastrophes en se projetant là où il veut arriver, sans comprendre qu’il arrivera là où il n’aurait pas songé un instant se trouver.

Dire encore la même chose ? Le même poids de passage en sous-bois, l’espoir d’une clairière, d’un évasement soudain de l’espace ? Les mêmes mots qui reviennent, qui rabâchent la bouche en répétition pénible, fatigante. Que dans l’arrêt tout va de travers et que si le zigzague dicte le rythme de l’avancée, il est pourtant moins désagréable. Faut se supporter tout le temps, et c’est pas drôle tous les jours. Oh les petites ficelles qu’on lance, bouclées d’hameçons souriants, et qu’on ramène en se lacérant la paume. La force qu’il faut y mettre, sans cesse, la saisie de soi sans aide aucune, en poignet chevillé aux confiances usées mais opiniâtres, fécondes un jour, fécondes un jour, fécondes un jour… Il y a ces moments où la patience est totale et la ressemblance au vieux bonze des montagnes rend l’âme contente, l’harmonieuse image dans le reflet de granit convient à tous les angles de vue. Puis il y a ces jours où c’est l’usure qui l’emporte, la rage aux dents, canines sorties prêtes à mordre le tout venant pour un rien, chien méchant qui tourne en rond sur son territoire, pisse dans tous les coins, jappe au moindre bruit et creuse son trou en grognant, la griffe pétrie de l’espérance pour l’os convoité. Champ retourné, petits monticules de terre laissés à l’abandon qui témoignent de l’échec, tas de cailloux juste bons à se casser les dents, à se rompre l’espoir, à se ruiner le moral. Patience, calme, persévérance, sublimation, transformation, respiration. Merde ! Merde ! Non ! Vas-te faire voir avec ta zénitude et tes élévations de sens, je t’en foutrais moi des perspectives spirituelles et des encens de détachements. Ça te fait peur, ça te dérange, ça te rabaisse, ça t’insupportes que je m’emporte ?! Il est où le problème ? Je râle un bon coup et après je me sens mieux. Ca m’expulse la bile des organes, ça me nettoie les artères, ça me vidange les humeurs, y a rien de tel ! Et j’en reviens aux ondulations sereines, la veine purifiée, le sang désintoxiqué. Mais je n’ai plus besoin de ces grands vides, de ces espaces sans murs, sans signes, il me faut de la démarcation vivante, il me faut des voix qui disent non, des corps qui disent oui, j’envisage autrement tout ce qui est contenu dans les présences entremêlées, maintenant que le cœur est connu, maintenant qu’il y a reconnaissance, conscience et respect, tout devient possible, ce n’est plus comme cet absolu de désert qu’il fallait conquérir avant tout retour aux êtres. Ce n’est plus comme à l’époque où il fallait raser les murs, tenir à distance, éviter et nier, quand la table aspirait à faire place nette, avec l’obsession d’un autre soi dans l’épure d’un monde neuf, la torture d’être là où il n’y avait pas d’écho de soi, là où rien ne faisait sens sinon le désir de ne plus y être. Maintenant il en va de l’usage du monde pour donner à ce désert encore désirable la vie qui lui manque pour n’être plus mortifère, maintenant c’est avec les autres qu’il y a équarrissage et polissage, quête de plénitude, partage des terres oniriques et alliance pour les projets fous et les grandes démesures d’âme. Ce qui a été trouvé dans la grotte, la bille transparente traversée tel un prisme par la lumière décomposée et qui réside dans une sorte de profondeur d’intimité, ce petit trésor de vérité, ce petit rapport d’amour retourné, cette bulle d’évidence sentie, elle peut servir enfin au plus beau des voyages, qui me semble être celui d’après la quête première, quand commence la participation.

Dans le scintillement de mille pépites à la surface du cours d’eau, mes yeux voient autre chose que cette rivière bien connue. Eblouies par le millier d’étincelles qui ricochent sur les vaguelettes, mes pupilles se ferment et me font doublement mal. Il y a ce trop plein de lumière et il y a ce trop plein d’émoi. Pourrais-je retrouver le nom de la rivière que je vois à l’intérieur et qui n’est pas celle qui m’aveugle ? La voiture dans le parking de terre battue, première halte sur la route qui descend au Sud, sortis de l’autoroute, sous le soleil écrasant d’un beau midi. Du coffre, nous avons tiré les matelas gonflables que nous venions d’acheter, excités comme deux enfants, comme deux pirouettes de rire et de connivence. Souffler à s’en faire tourner la tête, déjà saoules du sentiment de liberté reconquis. Peut-être n’étions-nous pas si bien que je veux le croire aujourd’hui. Pourtant la mémoire est désirable, suscite la belle espérance, la douceur de sentiments rejoints. C’est égal. Après, il y a une main qui me tient par la cheville peut-être, ou par le bras, s’amusant à dériver ensemble au milieu de la grande flaque mouvante. Corps ouverts, corps offerts au grand bleu, dans la joie estivale des peaux exaltées par le contact à l’air et aux chaudes caresses d’une ancienne divinité. Le silence comptant les mailles de glouglous liquides et ponctué de nos échanges qui n’en reviennent pas : il y a deux heures nous étions de goudron et d’habitude et nous voilà d’eau et d’inconnu, perdus déjà dans la détente infinie d’un début de vacances. Ça ne dure pas bien longtemps, mais le retour est si puissant qu’il s’imprime et m’accompagne tandis que la rivière est dépassée, abandonnée dans le fond du chemin. Mais tu restes là, main posée sur mon bras, le visage lancé vers l’azur et l’humeur indolente sous tes paupières baissées, loin de tout, à côté de moi. Et je suis en manque d’un sourire qui me retourne les muscles, me tord l’échine, me renverse l’âme… Premier jour de voyage, première sortie pour humer cet air si particulier du temps rompu, de la parenthèse totale, dans ce temps qui nous sépare de la course à la construction de soi et nous rapproche d’un monde désinquiété de la place à gagner, à préserver et à défendre. Te trouves-tu parfois possédée par ces évocations qui te ramènent en pareilles contrées ? Es-tu rappelée comme moi par ces petits incidents du réel qui évoquent ce qui fut partagé ? Ou suis-je parfaitement seul dans le délire de ma pensée qui voyage et se perd, revient, disjoncte du présent. Il y avait ma plus grande jeunesse, la moindre urgence à arriver quelque part, une envergure démentielle de possibilités qui faisait respirer et paniquer, des ignorances douloureuses à ne pas savoir se reconnaître et se sentir, à se dénigrer les besoins et les limites ; il y avait de belles choses qui aujourd’hui prennent toute la place du souvenir et il y en avait de moins belles qui reviennent aussi de temps en temps, peinant ma pensée de remords et de honte même si grandement guéries, presque dépassées. Et il y a ce brouillard d’étoiles qui s’accrochent à ma rétine et m’interpellent, cette aura de flammèches blanches à laquelle j’accorde toute mon attention parce que je préfère la poésie de ma rêverie inutile aux occupations de mon isolement contraint. Vaine chanson que j’adresse à l’oubli, cherchant à traduire au mieux ce soulèvement d’âme, répondre de biais à l’appel du large, participer au grand conseil des mélancolies réunies, tranchant sur l’autel mon cœur que je remercie de battre encore, malgré tout.

Les heures entières vouées à la sculpture des nuages, à l’écoute d’un ruisseau dans les veines de bois, les promenades immobiles pour cueillir dans l’amphore de chair ces musiques lancinantes dont la mélancolie me berce, le désir acharné d’échapper au règne solitaire et à l’expansion des territoires, à la lutte des pouvoirs et des puissances, le nébuleux sentiment de retrouver là des essences qui valent tous les ors de la planète, de me nourrir de substances subtiles plus nécessaires que tous les matériaux tirés du concret et du compréhensible. Confiance ébranlée toujours, vacillante de nature, en proie au doute continu de sa propre vérité, confuse, inintelligible, indicible, et pourtant parfois si sûrement sentie, si sensiblement présente et invariablement prodigue, si bonne et nourrissante d’une imperceptible manière, à peine communicable, mais dont les traces se retrouvent en toutes géographies et toutes périodes, traduite en mille langues et mille formes. 

Le sentiment océanique. L’état de poésie. L’émerveillement. L’activation dominante de l’hémisphère encéphalique droit. La transe hypnotique. La vision inspirée. L’émergence d’une perception holistique et synthétique. Les images d’une puissance intuitive. Le recueillement méditatif. La relaxation sophronique. La prédominance d’émission d’ondes cérébrales alpha. Entre veille et sommeil, la vigilance et la clarté d’un état de conscience altéré où les deux modes de fonctionnement, conscient et inconscient, ne font plus qu’un. 

Des yeux clos du Bouddha aux mains jointes du Prêtre, du pinceau tremblant du Peintre à la plume hésitante de l’Ecrivain, du rythme tranquille du Marcheur au souffle régulier du Penseur, des images oniriques du Rêveur Eveillé aux émotions du Chanteur Habité, de la concentration pleine du Lecteur Passionné à l’acmé orgasmique des Amoureux Transis, c’est un corps aux semblables articulations d’os, de chair et de sang qui plonge les êtres dans une claire et lucide torpeur, dont chacun fait l’usage qui lui convient, avec les outils de compréhension que lui sont rendus disponibles par sa culture, sa famille, son histoire, ses rencontres, ses choix conscients et inconscients…

Après avoir vu "Into the wild"

Commencer la journée dans un balbutiement d’âme, le premier rayon solaire encore froissé par les brumes, perçant avec hésitation l’horizon revenu. Le goût inquiétant de l’éveil, si la pensée s’intéresse un peu aux implications d’un retour à la vie, la naïve joie et le regard éduqué, épaule contre épaule, solidaires.

Pour tout reconstruire et s’approprier.
Il a fallu partir et quitter.
Dans les plaines lointaines.
Ou entre quatre murs bien fermés.
Idem.
Poncer la planche comme équarrir sa propre chair et creuser de nouvelles lettres.
S’inscrire dans une histoire recommencée.

C’est dans ce désert immense
Aux dunes de steppes et d’oubli
Au milieu des lichens et des cassis
Réel ou tout intérieur
Mais nécessairement intérieur,
Qu’il fut possible.
L’éloignement de tout regard
Perturbant l’œil retourné.

Par la distance aux autres devenait possible une approche, une confiance, une sécurité, une affirmation. L’épure intime. C’est ici que je suis, c’est ce que je suis. Maintenant je savais. Nul bruit, nulle dissonance, nulle perturbation. Un espace délivré des assignations à être autre chose que sa propre vérité.

Longue et lente marche initiatique.
Jusqu’à la perte, aux frontières tremblantes de soi.
Jusqu’à l’épuisement, l’angoisse, la chute.
Face au vide déraisonnable.