complexus

Il y a ces jolies phrases, par exemple « la vie est faite d’obstacles ». On vous annonce que la vie ne surgit pas au-delà d’adversités perçues comme des empêcheuses de s’asseoir au plaisir, elle est dans ces écueils que l’on s’imagine coupables de nos humeurs et qui ne sont que faux prétextes à la bile. Jolies phrases, pour en reprendre un exemplaire comme il m’est arrivé, le voici :

Dans mon expérience, cette phrase sonne à la fois terriblement juste et terriblement fausse. Prendre conscience que la vie est tissée d’emmerdements revient à en concevoir la nature véritable – quoique parcellaire. Mais ces obstacles ne deviennent jamais pour autant des écueils tout-à-fait digestes sous prétexte qu’ils font partie de la vie : non, ce sont bel et bien des emmerdements, et malgré l’impolitesse du mot, il est encore assez sympathique par rapport à son potentiel d’indélicatesse. Or ne pas les vivre comme tel, comme de véritables emmerdements donc, pourrait bien revenir à passer à côté de la vie, précisément. C’est tout le paradoxe, et c’est probablement de là que me vient cette double impression. Parce que, peut-être en raison du contexte dans lequel ce message m’est arrivé, il a une forte odeur d’opiacé : diaporama au panache de subtile panacée censé vous rendre la vie plus légère, une fois pour toutes. Mais elle ne l’est pas – pas que je sache. Une phrase de Georges Haldas me revient, à peu près du moins : « Libre à chacun de ne pas prendre la vie au sérieux, mais elle ne manquera pas de prendre chacun au sérieux, elle… » C’est moins séduisant, pour sûr, mais ça a de la gueule je trouve. Encore faut-il préciser que léger n’est pas synonyme de superficiel, de même que sérieux n’est pas nécessairement synonyme de grave ou componctueux, ni de chiant et encore moins d’incapacité à la légèreté – bien au contraire. Il y a une profondeur de la légèreté, de même qu’il y a une grâce et une fluidité du sérieux, sinon un certain rire.

Plus je pense cette phrase, plus je la mâche et la renifle, plus elle a le goût de bleuette des champs, et, diantre ! j’aime les champs et me reposer l’âme au milieu des fleurs, me laisser bercer par quelques heures de réelle insouciance, suspendues entre toutes les imprévisibles agaceries plus ou moins méchantes que nous réserve notre longue petite route, mais répandre des parfums enivrants de la sorte me semble parfois aussi néfaste que n’importe quel geste malin. Pourquoi ? Parce que l’idée communiquée a vite fait de s’installer entre la conscience et l’expérience et que, selon mon point de vue, c’est la rencontre entre l’expérience et la conscience qui permet à la vie d’être au plus juste. Réjouissante un jour, au point d’avoir le sentiment d’être au cœur de la vraie vie (qu’il faudrait d’ailleurs définir, ici une adéquation entre l’idéal de soi et la réalité de soi j’imagine), puis emmerdante à souhait le lendemain, en retournant au point d’attente et d’impatience, en oubliant toutes les fois où la vraie vie s’est affichée à notre esprit. D’ailleurs, qu’est-ce que la vraie « vraie vie » sinon ce point de rencontre entre les mailles de notre complexité ?! Et puis, il faut reconnaître que le moment de juste adéquation entre cet idéal de soi et sa réalité est largement assez agréable pour y aspirer et s’énerver quand on n’y est pas. Encore ceci : comment être motivé si on n’est pas énervé, emmerdé - touché ? Je m’obstinerai donc à sentir à quel point je suis emmerdé quand je n’y suis pas, et je ne mettrai pas entre mon expérience et ma conscience : « Mais Boris, c’est ça la vraie vie. »

Soleil de 17 heures.
Genève, Suisse.
Europe, Terre.
L’ombre de l’immeuble monte doucement sur celui d’en face.
 Ou la planète tourne.

Je cherche des choses qui occupent ma pensée et m’empêchent de réaliser que la Terre tourne. Je prends un moment pour oublier, je me fiche de tout le reste et je regarde cette Terre qui tourne. Les indices. Les indices du merveilleux dans le trivial.

 
Ombres mouvantes.
Gestes des nuages.
Lumière qui s’articule.

 
Cumulus gigantesques au loin. Ces moutons géants qui traversent siècles et continents avec la même nonchalance. Mon regard perd quelques millénaires, pris d’une sorte de vénération inquiète, camarade mystique de millénaires ancêtres.

Un homme sur son balcon. Il semble intéresser mon regard, qui le suit attentivement, comme si c’était important, geste de mon corps, geste que je ne dirige pas. Depuis quel archaïsme est-il inscrit en moi, en quelles profondeurs prend-il source ?

Le jaune disparaît et laisse du gris-bleu.
Ça se passe comme ça des fois sur Terre.
Ça change d’un instant à l’autre, sans qu’on s’y attende.
Et ça vous perturbe tout le paysage, et vous pouvez rien y faire… 

Des mouvements qui vont dans tous les sens. Des milliards de trajectoires individuelles sur un fil. Des télescopages bienheureux, des accointances malheureuses. Ceux qui voient en amont une cohérence initiale, ceux qui conçoivent l’harmonie comme un regard à rebours, tissé dans l’instant et à tricoter sans cesse, ceux qui mélangent les sauces, arrangent les chaos incertains dans l’ordre d’une apparence qui rend possible le sens, ceux qui n’y voient goutte et ceux qui s’en foutent, ceux qui s’interrogent et aime n’avoir aucune réponse, ceux qui répondent avant que la question ne soit posée. Des effets immenses à partir d’une infinitésimale secousse, la nécessité du désordre et de l’imprévisible pour que se crée quelque chose, pour qu’il n’y ait pas répétition sans fin de l’identique, mais l’inattendue vie.

Crépuscule de Janvier.
An 2008.
Système solaire de la voie lactée.

Ce ne sont jamais juste des choses.
Parcelles de soi, objets investis, histoire transportée dans la matière.
C’est long à venir, c’est lent à se faire, c’est toujours un peu douloureux.
 

Tu décides d’enlever ces étagères que tu as installées il y a cinq ou six ans, qui t’ont accompagnées pendant un lustre entier, qui ont été un bout de ton reflet pendant ces années maintenant révolues. Au moment de passer à l’acte, tu sens comme une écorchure, une coupure quelque part, de façon confuse dans ce que tu nommerais ton âme. Et ça te rappelle toutes les écorchures.

Marques du temps passé.
Abandon de fragments évanouis.
Petite perte de l’avancée vers la perte finale,
Repoussée à coup de plaisirs, de rencontres, de défis, de joies et de présence.
 

Comme un feu de broussaille, la sensation se répand.
Qu’y aura-t-il à enlever encore pour parvenir à l’aspiré ?
Qu’avons-nous déjà perdu ?
Vers quoi allons-nous ?

Elles déferlent, les images et les évocations, elles fourmillent comme gerbes d’étincelles. Il se répand, le grand vide habité du passé, il surgit comme un grand voile aux milles formes peintes. Elles s’agitent, les projections sur la voie des lendemains, pleines de questions et d’incertitude, d’angoisse à se demander s’il y aura ce qui est espéré, si la vie sera assez longue, les rencontres assez riches, les accidents assez bénins, la chance assez généreuse, le courage assez grand, l’intelligence assez perspicace…

Un petit changement qui appelle les grands, par écho, par ressemblance, par suscitation. Et il faut tenir là où l’on est, s’accroupir dans l’instant, rester branché sur l’onde actuelle, sinon c’est à la vie qu’on échappe, et c’est bien plus embêtant que tout le reste.

Je ferai un feu de joie de tous ces bouts de bois entassés. Un jour, une nuit, dans des circonstances dont je m’imagine agréablement la teneur. Quelque chose aura changé.

Le corps dans l’herbe, au milieu d’un champ, accolé.
Sur le sable d’une fin de jour, quelque part, en jouant à se faire tomber.
La route en droite ligne et la vitesse dans les yeux, filant sur l’horizon sans horaire.

Les airs de ceux qu’on aime écouter, qui remplissent l’habitacle, la tête, la gorge, le cœur. Dans les jambes, cette fermeté joyeuse du voyage, de la proche caresse. Dans la poitrine, cette légèreté de souffle suspendu, flottant au milieu de nulle part.
 

Rêver trop fort.
Rêver à se faire mal.
Rêver à n’en plus respirer.

 
Elle est belle, l’image la liaison l’entente la mélodie la paisible alliance.
Reviens.
Allons-y.
Perdons-nous.
Lance, cours, chante, irradie, ouvre.
Quand la voix accompagne l’instrument, pleine ronde vibrante tremblante pleine d’âme.
Vas-y.
Découvre tout.
Recouvre- moi.
Ris grand souffle explose bras au ciel.
Quand les cheveux sur mes yeux ne sont pas les miens.

Il y a comme un trou dans le ciel par lequel tout s’échappe et tout arrive, un trou dans l’âme, un vent violent dans les côtes, une déchirure de joie, un sanglot de bonheur trop vaste pour ne pas abîmer sa chair, l’impossible compréhension appréhension maîtrise de ce qui t’arrive, dans le bol de Terre là où nous sommes des fois c’est trop petit.

 Elle est folle, la rencontre la double face l’harmonie la dimension.
Chuchote.
Des mots qui vont se perdre dans le désert.
Résonner entre les soleils.
Frôler les montagnes et les mers.
Voler à côté des nuages. 

Voix étrangère dans le coquillage.
Bouscule mon âme.
Dérange mon esprit.
Griffe ma peau.
Dérègle mon sang.
Recouds-moi les veines à l’envers.
        L’univers.

 
Dans le landau des aspirations délicates, reposer l’absence un temps.
Une pause au milieu des noires et des croches et des rondes, dans le silence qui révèle.
Pour le compte des soifs sanguines, s’emmêler là-dedans, tête contre épaule.

Dans quoi suis-je pris ?
Quelle est cette vie qui m’assiège ?
Jusqu’où suis-je celui qui s’appartient ?

La part déterminée de l’éthique, de l’estimé semble considérable – comme de tout le reste. Là où je suis, avec ce qui s’est constitué dans la durée, je peux m’apercevoir que je n’ai pas choisi grand-chose. Et même ce qui a été pointé s’est fait élire sur une somme colossale de contraintes plus ou moins visibles. Là où je me perçois articulant, c’est autour de la clairvoyance, mais la donne m’échappe sans cesse. Au mieux puis-je m’installer là où celle-ci m’offrira plus probablement ce dont j’ai besoin. M’installer, me hisser, me porter dans ce périmètre où j’ai compris que le matériau nécessaire à mon accomplissement serait disponible.

Il me semble impossible d’aller vers le mal, quand il y a clairvoyance, vision holistique, générale des enjeux de soi. Non, ce n’est pas vrai. Parfois, malgré la conscience qui perçoit bien, il peut y avoir impossibilité monumentale à agir ce qui est su comme bon – momentanément en tout cas, même si ce moment peut durer des ans. Mais est-ce que ça peut durer éternellement ? Ca peut mener à la folie, à la déchéance, au tombeau, oui, effectivement. Un parfum de folie s’est fait sentir, un appel de tombeau s’est fait entendre, à bout de force, mais il y avait cette lueur, cette confiance indestructible d’un possible retour à la lumière, comme garde-fou, garde-frontière. Cette lueur peut-elle manquer ? Apparemment. Ou la force. Ou l’entourage. Ou l’expérience. Qu’est-ce qui fait que celui-ci tien et renaît tandis que l’autre tombe ? Qui oserait répondre d’une seule et simple réponse ? Il y faut tant de détails de circonstances, tant d’exactitude et de finesse, tant de tissage entremêlé. Même les grands vecteurs corroborés en chiffres – importants pour l’aide à offrir – ne peuvent embrasser chaque cas particulier, ni donner l’ultime indice d’un parcours.