complexus

Un désir de poésie partout, dans les yeux, dans la tête, dans le cœur, à même la peau. Et des idées qui vont d’une surface à l’autre, qui cherchent où s’agripper, où prendre. Des questions qui s’enroulent autour des veines agitées. Un joyeux mélange, affamé, aux aguets, intensément attentif.

Un désir de poésie partout, dans le ventre, dans l’âme, dans l’esprit, à même la bouche. Et des impressions multiformes qui se font et se défont à toute vitesse, qui s’enchaînent et déroulent la bobine de mes fantaisies intérieures. Un étrange mélange, inquiet, curieux, avide d’existence, impétueusement avide de sentiments. Un puissant désir de poésie, qui me brûle de l’intérieur, me consume d’un feu dont je ne guéris pas et ne veux pas guérir, surtout pas. Maintenant qu’il fait moins mal, maintenant qu’il ne m’empêche plus de participer à la communauté humaine, maintenant qu’il ne détruit plus ma faculté de participer aux humaines habitudes, maintenant qu’il est devenu le foyer auprès duquel tout se répare.

Regarder sur le mur d’en face les dernières lueurs du jour. Ne s’inquiéter de rien d’autre. A mesure que leur teinte se densifie, l’ombre qui les poursuit monte lentement, avale des rangées de fenêtre par couches successives. Au-dessus, le bleu du ciel commence à perdre de son éclat. Ce petit manège, orchestré en secret par un mouvement dont l’amplitude dépasse l’entendement, met à mal les capacités représentatives. Ce petit manège est fascinant.

En oubliant tout le sérieux du monde, s’attarder un moment sur ce spectacle. N’avoir à l’esprit que son innocence stratégique, sa simple manifestation. Qu’y a-t-il à tant aimer cela ? C’est que la vie s’y résume, s’y condense, s’y raconte. C’est aussi, et peut-être avant tout, que la beauté et le jeu des couleurs sont captivants. Ensuite viennent les interrogations, les réflexions réfléchissantes : il y a un mouvement derrière tout cela, une planète qui oscille et tourne, il y a un creux dans l’espace, une profondeur vide et habitée. Il y a ce temps par lequel la lumière se consume, comme moi.

Voici la minute où le soleil se réfléchit dans une fenêtre. Point de suspension sans ses deux congénères, indice flottant de l’impernance, œil d’étoile auquel je dois tous les possibles.

L’imprégnation profonde des ondes harmonieusement lancées et réverbérées continuait de l’habiter comme une chanson résonnant au fond d’une chambre d’écho. Elle alimentait son étonnement apaisant et douloureux, sa tendre mimique souffrante. Sur son visage se lisait mélangées les irrémédiables pertes et leur nourrissant souvenir, les espoirs vivants et leurs ancêtres déçus, la joie muette d’être là, dans ce chaos incertain et fou, ce miracle stupéfiant de pouvoir participer à l’aventure de la vie. L’ampleur de son affection terrassait son entendement, il en suffoquait parfois. La conscience pouvait embrasser des dimensions qu’autre chose en lui ne pouvait contenir, les émotions le débordaient, ses sensations étaient plus grandes que son corps, son esprit réduit à l’impotence et la maladresse. Il envisageait ce qu’il ne pouvait embrasser et souffrait de sa jouissance, jouissait de sa souffrance. Comme suspendu par un fil au-dessus d’un gouffre, il avait le souffle court et cherchait à se saisir des pensées qui le traversaient comme des foudroiements, cordes tendues auxquelles il s’agrippait dans un bonheur de désespérance. Chaque seconde était grosse d’infini, tragiquement consciente de son caractère éphémère, reflétant une fragilité si proche de l’existence, si révélatrice de l’ultime vérité concernant son sort ultime.

Les rebonds du vent dans les cheveux.
La froide griffure de ses caresses.
La densité chaude de la lumière.
La retenue soudaine du temps.
La mélancolique naissance du crépuscule.
Les mouvements de balançoire des arbres.
La suspension d’une note de silence.
Le souffle lent et régulier dans la gorge.
L’attention suspendue entre toutes choses.
La paix déposée au creux de l’âme.
L’heure aux étranges allusions d’éternité.
Le secret amour d’une plénitude solitaire.
La subtile ivresse du langage renversé.
L’inordinaire béatitude des sensations poétiques.

Ciel qui s’ouvre, comme un appel, une invite aux allures de destinée. Sur la grande voile bleue se dessinent les plus folles architectures du devenir. La belle violence de la lumière éclaire tout ce qui est porté d’espoir et de désir. Elle renait à l’instant l’envergure poétique. Sous la simple apparence de cette immensité bleue, réapparaissent les dimensions endormies, les aspirations au sensible. C’est le souffle puissant de l’amour qui se fait entendre, les tressaillements d’une course enfantine sur l’herbe grasse qui tendent les muscles impatients.

Chanter comme chante ce poumon bleu, de tout son corps, gratuitement, simplement parce qu’il a besoin d’expulser un trop plein de bonheur. Ouvrir le cœur comme il présente son ventre infini, dans l’insondable de son mystère et la profondeur de son histoire, sans attentes, seulement réjoui de battre, comblé s’il rencontre l’harmonie d’un autre rythme, ému de sentir la vie qui coule en lui, autour de lui, à travers lui. Accueillir la joie passagère comme il recueille et disperse les rayons solaires, sans garder ni retenir, en éclaboussant de lumière le monde qui l’entoure. Conscient que demain les nuages voileront peut-être son visage, mais sans en être attristé ni inquiété, plutôt rendu à la grâce d’être ainsi épargné, humble de sa légèreté.