Aux langues

Je dévalise le ciel. Les étincelles.
D’étoiles suis-je fait, m’arrosent les nuages.

C’est d’être tout, qui me fait peur et m’intéresse. C’est l’existence synoptique, l’aura du grand angle, l’étendue du spectre ontologique.
C’est de dire tout ce qui émerge. Sans retenir ni trier. Ni confondre. Distinctement recevoir et déposer. L’unité m’échappe, tout comme les grands fonds. Je ne sais pas ce que j’écris, bien sûr que non. J’enfle démesurément la panse arrondie du ciel pour faire de la place aux nuages, mes amis du désert, mes compagnons d’infortune, mes belles crinières célestes, blanches opiacées pour mon regard abimé. D’âme chaviré.
C’est la sortie de soi qui fait quelque chose. La chose. De quelle loi ne puis-je être plusieurs, fragmenté, contredit de l’intérieur ?
    A mi-chemin d’une espérance de vie, toutes statistiques confondues, l’entre-deux pointe, cap solitaire, fragile espace. A égale distance des points de chute, où la nuit m’avale. Seconde statique, bascule définitive, fissure au cœur du monde. Toute cette encre qui déborde, ce sang enflammé, pétrole amoureux cherchant la vie dans son repère d’indicible et le son mat de sa nature.
        Folle molle cave chaude sanguine éponge jouit. Le vit acméique et l’encens qui brûle. Toutes nos odeurs empestent le cosmos, fragrances humaines qui voyagent pour la bouche fine d’une mystérieuse altérité. Nous allons droit au néant et chaque jour est fait d’oubli. Jouit-elle, l’ambre fossilisée translucide? Comme ce monde respire !

Ma peau est mâle, femelle partielle. Je subis le rut, animal de première couche, mélodique en synaptique des strates limbiques pour l’émoi, et l’immaculée conception qui trône corticalement, fausse valise de pureté contredite. Quand nous tenons debout, il y a comme une danse miraculeuse, un virtuose phénomène.