Par les mots et les images, témoigner d'une rencontre sensible et complexe avec soi-même, autrui et le monde.
Feuilles comme jaunies par le temps, les bords irréguliers, l’âme calleuse de leur texture. Premier contact, l’écrin où sont très simplement, pauvrement, déposées les images. Un espace primitif, originel, organique. « Printemps 2014 », l’inscription participe...
Dans le corps, aucun indice pour révéler la fin de l’année. Un jour comme les autres. Je sens seulement la détente des vacances, et le calme de la ville contamine mon apaisement. Par la pensée, je sais que demain l’année sera morte, à tout jamais. Spontanément,...
Abandonner. Chez moi, c’est toujours par l’abandon que peut commencer la poésie. Il faut que j’abandonne la tourelle du phare, la veille qui tourne haut, la main qui tient la corde, le souci que je me fais. Je viens là pour quelque chose, et il me faut...
Table de bois. Fenêtre de verre. Je vois le lac du Bourget dans toute son étendue. Le soleil vient de disparaître. Première fois depuis très longtemps, que je pars ainsi. Dans les rues d'Aix, je suis tombé étourdi trois fois en quinze minutes. L'évidence...
J’ai senti un doigt appuyer sur ma joue. La pièce n’avait pas bougé. Elle prenait des airs de cocon blanc, murs duveteux. Le regard de D. s’appuyait sur mon front, puis sautait à la fenêtre. J’ai vu ses lèvres hésiter à dire un mot. Elle me réveillait...
Je crois bien que j’ai tu la voix la plus nécessaire. Celle qui avait le plus besoin de se dire s’est enfermée dans un secret. En sortant de l’anonymat, en prenant le risque de montrer le lien entre ce que je crée et ce que je suis, j’ai abandonné une...
Soir. Hôtel. Trop roulé mais chambre moins chère. 30 euros. J'ai encore un peu de peur dans les mains, celle de ces virages qui m'arrivaient dessus à toute allure, sautant de la nuit sur la route sans avertir. Sous les draps du lit, de la place pour presque...
Ce sont les ciels indolents Eux seuls en ces jours distraits pointent de leur longs doigts bleus La poésie discrète de nature Et l'œil bien qu'ouvert ne suffit pas Si l'âme ailleurs porte son regard Si elle ne daigne d'un souffle large poser aux nues...
Tout. Ce ciel. Cette température. Ce vent. Cette lumière. Cette atmosphère. Où je veux vivre, encore et encore, dehors, dedans l'air, dedans le dehors, encore, encore, jusqu'à en avoir assez. Repu, content, plein. L'ivresse parfaite, délicate. Et ce mélange...
"La façon dont je pense spontanément et réponds aux choses apparaît si différente des concepts standards, ou même des visualisations, que certaines personnes ne les considèrent pas du tout comme des pensées, alors que c'est une façon de penser qui possède...
Depuis la séance, pas un seul de mes mouvements n'a été au-delà de ce que mon corps acceptait, ni en acte ni en force ni en vitesse. Hypersensible au moindre décalage, fait violence. La douleur est nette, le refus immédiat. C'est lui qui dit. Je n'ai...
Au lieu d'écrire, je dessine. Et mon cerveau, bienheureux, s'éteint. De son extinction, bienheureux. Écrire comme je dessine. Débranché. Off. Sinon rien. De parole, assez. De pensées, trop. D'idées, le tourniquet et la nausée. Une ligne qui s'allonge...
Quand j'étais gamin, un jour que nous nous rendions en France voisine, nous nous sommes arrêté dans un grand magasin d'automobile pour participer à un concours dans l'espoir – très paternel si je me souviens bien – de gagner une bouteille de vin. J'avais...
on the edge Aux frontons de conscience, l’étonnement participe aux lumières nouvelles, enjoué de concevoir la transformation des imageries intérieures, le développement des formes, l’assouplissement qui se gagne avec les forces déployées, l’étrange expansion....
Promenade jusqu'au cimetière. Récolte. Au fil des pas prenaient vie émotions et pensées. C'est une terreur infernale. Celle de ne plus jamais être aimé, regardé. De se trouver seul à jamais, de perdre pour toujours la présence. J'avançais dans la rue,...
- ces fachos, ces anti-gay, ce sont tous des cons - toi t'es anti-facho, anti-anti-gay, si je comprends bien ? - ben ouais, tu m'étonnes... - et c'est quoi la différence ? - la tolérance mec, la tolérance, l'ouverture d'esprit, l'amour!! - ah ouais......
Gris les nuages. D'enclume mon ombre. Et je ne connais pas le cœur, à cet instant, de ma présence. Sinon qu'épuisement et impuissance y baignent comme deux méduses toxiques, deux visqueux poisons. « Ai-je le droit de m'arrêter là en attendant la nuit?...
Écrire me rend triste. Je ne suis pas triste avant d'écrire, ces temps. Je n'ai pas ces lancées fuligineuses au milieu du thorax, n'ai pas la gorge si serrée, jusqu'au moment où la page me regarde et m'interroge. Ça commence au moment où elle attend de...
I Au mouvement renouvelé Celui qui m’emmène Me chemine Après m’avoir abandonné A ce mouvement qui revient S’appuient les mots suspendus Les mots de l’arrêt Qui dans l’arrêt ne résonnent plus A ce mouvement retrouvé Qui s’échappe puis me revient Me dérive...
Je pensais que la circulation me refroidirait, la fatigue, les petites heures de fin du jour. Tu parles. Le souvenir et le besoin ont fait copain, m’ont dit, ok c’est un peu tard, mais imagine là-bas et sens comment. Tu parles, j’y vais oui. Sûr, le soleil...
Attirer à soi un regard, une écoute, une attention. C'est une rencontre parfaite entre ce dont j'ai le plus peur depuis toujours (et sans doute très envie depuis aussi longtemps) et ce que je sais le moins faire. Pourtant, je n'y échapperai désormais...
du silence et cette voix que je connais bien devant la grisaille d'un jour qui recule j'approche ma main des lignes comme d'une flamme cherche la chaleur d'hier au contact du poème où se chantait la présence nouvelle du printemps là dans le souvenir de...
Somptueux et torturés. Ainsi défilent sous mes yeux les nuages de l'aube. Tant d'idées et de sentiments brûlent dans l'étendue sauvage de mon ciel. Il m'est difficile de faire comme s'ils n'existaient pas, quelques minutes durant. C'est pourtant ce dont...
Là où sont bousculées les croyances, où la pensée ploie sous les masses du désir et du manque. Là où ce qui s'arrangeait à grands échafaudages d'images, où les contradictions ressenties s'unifiaient dans la représentation. Bousculade de besoins qui piétinent...
Il a suffit qu'elle dise « vous pouvez vous imaginer enfant » pour qu'une très vieille mélancolie submerge tout mon être. Dévastatrice. La tête blonde, ronde, où les longues mèches s'agitaient en pagailles ou roulaient comme des fils de soie. Je l'aime...