12 - De là où je suis

C’est une montagne à épauler, une colossale fatigue. Et ce mur immense qui se dresse, fanfaron d’obstacle, n’offre que les traces de rejets sur sa face butée. Tous les soupirs du monde ne suffiraient pas à le renverser. C’est un fracas de coquilles qui s’entrechoquent, sous le scalp douloureux, la mâchoire ligaturée, on dresse un feu de rage, une entrée en terres troubles. De grosses rivières chahutent les rochers si joliment assemblés, violent ce paysage d’intérieur à la beauté si fragile. Quelques nuages font signes depuis le lointain, portant le regard vers d’autres sensations, autant de rêves préservés dans l’azur. Mais les pommettes sombres ne savent mentir, la poitrine non plus, enlisée dans la glaise pâteuse de son chagrin. Le monde fait bien son poids. Et le cœur n’y est pas.

            Certains enchantements disparus collent à la peau comme de vieux tatouages, cicatrices dont l’encoche appelle la lame, douleurs fantômes, rupestres dessins d’ecchymoses. Et l’absence ne livre pas ses secrets, le vide installé est moins qu’un labyrinthe. Poche en creux dont le moule reste sans traces. Il fut des gestes, comme respirer, qui ne respirent plus, mais dont l’organe palpite encore et cherche l’aérienne renaissance, maladroit et obstiné, douloureux. Pauvre mioche en salopette qui remue la poussière sur le chemin de ses pertes.

 Le sol fait un lit pour ce corps abîmé, cercueil ouvert au degré zéro d’existence. Le plafond fait un ciel sans vagues, un port du bout du monde pour ce regard perdu. Toucher du doigt à l’infranchissable laisse pantois d’inanition. Difficile à croire, une telle résistance, une telle impuissance. Par laquelle pourtant se tissent les parts les plus précieuses de mon être. Un jour, aimé d’avance, en dessinera les contours, portera à la lumière le sens de cette ébauche infinie.