
Me voici donc à déplacer un peu ce geste. L’habitude l’avait installé dans les franges du matin et à l’orée du milieu d’après-midi. Automatique, identique, disparaissant un peu dans ce profil usuel dont il ne se détachait plus, qui m’empêchait de le voir, de l’entendre. Le voici déposé aux abords de la nuit, dans une différence d’aura qui transfigure son visage. Je ne le reconnais plus et le reconnais mieux. Le si précieux vertige qui faisait son prix semble retrouver là, dans cette altération, un peu de sa consistance, de son trouble. Je perçois aux évocations naissantes tout ce que cela peut dire des gestes qui se sont installés dans la routine de leur familiarité, tout ce qu’il pourrait y avoir à redécouvrir la saveur – le sens ? – en les déplaçant à peine, en bougeant de quelque façon le socle sur lequel ils se déposent négligeant, routiniers.