Cette fine tranche de clarté, turquoise d'ouverture vers le ciel, entre deux masses gris-bleu de nuages qui s'étiolent en fines gouttelettes. Un passage entre des mondes, étroite ligne où s'engouffre mon regard, filant comme un oiseau entre les gouttes, cherchant à relier les deux extrémités, entre son nid et l'inconnue vastitude. Mais recevoir aussi, la laisser venir, sans rien faire, pas même le dire. Il y a tant de choses que je ne sais pas faire. Tant que je souhaite savoir mieux faire, pouvoir faire, encore faire, découvrir. Un appel constant du désir d'œuvrer, où le désir d'être touché s'oublie. Obstruée, la voici bouchée maintenant, la fente ovale. Un masque informe se dresse devant moi. Il reste cependant, dans un coin, une petite occlusion. Puis-je encore choisir? De ces permissions d'être, en l'accueil couvé, couvant, d'une nullité d'effort, de bras enveloppants, où s'abandonner au monde complètement. Sans même une plume avec laquelle raconter au papier mon voyage. Rapport nu, d'être à être, d'être à monde, sans forces, sans vouloir, venir là et déposer ce qui s'opère, observer. Qui s'occupe de nous, une fois que nous nous sommes occupés de tous et de tout? Préoccupé de chacun, l'œil alerte au confort de celles et ceux qui sont là, quel est le nid de chair et d'affection où respirer fait un ronronnement. Un autre nid que celui de cette table de bois, de ces murs protecteurs, de cette fenêtre ouverte en vision mais invisible en cloison. Sans doute, oui. Mais le temps presse. Urgence dans l'éprouvé. Et le temps passe, tristesse en sensation du manque. Je ne vois plus que la haute silhouette nacrée d'un cumulus, lointaine tête pâle sur laquelle se dépose les premiers rayons solaires, apparaissant comme un fantôme dans le corps gris de pluie. Nulles réponses en mots. Des mots qui ricochent, feront leur chemin, trouveront leur forme en gestation, élanceront d'un geste la demande claire et simple d'un lieu où le passage est possible.
