complexus

S’occuper des liens, s’occuper des racines, visiter les sources. Déambuler lentement dans le musée de souvenirs, entouré de vieux bibelots, d’empreintes qui résonnent encore sur la peau, de marques que les affections ont laissées dans les miroirs qui jalonnent la visite. Il est bien difficile de cerner avec précision les vestiges des organes qui nous fondèrent, des voix qui nous façonnèrent, nous remplirent d’amour et d’effroi, de tendresses et de chaînes lourdes à porter. Reconnaître ce que leurs gestes ont suscités d’émoi tandis que nous n’en savions rien, tandis qu’échappaient à notre attention toutes leurs maladresses, leurs aveugles violences, le partage de leurs propres prisons. Il ne reste que de vagues intuitions, des sens corporels confus auxquels il s’agit de se rendre tout à fait disponible pour en saisir l’essence significative. Un temps, une place, un espace à créer dans l’urgence des jours, pour déficeler peu à peu les entraves, émanciper les souffles et les regards, grandir la posture, épanouir l’être. Il y a au présent assez de signes pour décrypter la dramaturgie de cette pièce dont le scénario tend à se répéter indéfiniment, trouver en soi les ressources emmurées qui viendront à déborder des barrages et emporter dans leur flot de vie toutes les anciennes barricades. Il suffit parfois d’être attentif à la sensation qui se dessine, presque insensible, en laquelle se synthétise tous les heurts et toutes les puissances, l’agripper comme une corde suspendue au-dessus de ce qui nous fige et s’envoler. Mais comprendre, dire, sentir, analyser, essayer, être entendu, expérimenter, reconnaître, accepter, disséquer, agir, se tromper, briser les croyances, accueillir les vibrations organiques, toucher la réminiscence qui éclaire, exprimer l’émotion retenue – d’hier ou d’aujourd’hui –, apprendre, réapprendre, intellectualiser, tisser du sens d’esprit, laisser venir les images, accompagner le geste, rejoindre le corps dans ses messages simples et ses évocations subtiles, s’abandonner à l’insu, à l’imprévisible, à la part involontaire de notre présence, attendre que la maturation opère, laisser le temps faire son travail, changer la perception du monde, renverser la logique attendue, faire des exercices pratiques, des actions symboliques, fuir, recommencer jusqu’au dégoût… Toutes étapes nécessaires, suffisantes, insuffisantes, triviales, futiles, incontournables, selon chaque sensibilité, personnalité, problème, rencontre, période… La complexité irréductible d’une quête à devenir sujet, je autonome et responsable, acteur de sa vie, personne entière, accomplie, accordée au flux changeant de l’existence.

Inviter chaque regard, chaque approche, chaque lunette, à échanger, reconnaître ses limites, ses prétentions, inviter à l’association, la communauté, la rencontre des différences, la curiosité, inviter à l’ouverture, l’assemblage, l’échange, le cumul des forces. Plutôt que le repli identitaire, voûté sur ses peurs, ses sectarismes et ses tourelles de protectionnisme imperméable, dans lequel meurent les idées, les sangs, les êtres.

Main de printemps. Doigts entremêlés comme racines dans le cœur. Réchauffée l’échine qui grelottait dans la nuit, en quelques caresses, au contact simple d’une attention. Evasée l’iris devant les flots de lumière, la dilatation soudaine d’un feu de l’intérieur, magma blanc inondant le cerveau. La clef dans la main, ouvrir les portes, avancer comme funambule sur le fil, au péril du confort, à l’enchantement des sens et des impressions. A chaque instant peu sûr du prochain pas, obligé à la présence et à la prolongation, à la projection au devant de soi. Tout le poids des ans lancé avec ferveur vers le jour et ses lueurs incertaines, vacillantes mais si belles, si vivantes tout d’un coup. La vie qui s’exprime à travers les gestes, la vie qui passe et circule librement dans les muscles, les veines et les pensées. La vie retrouvée. En s’octroyant des permissions d’existence, découvrir les ressors inimaginés, la puissance de se trouver dans l’axe, connecté. En apprenant la patience, et d'avoir survécu assez longtemps, connaître le goût de la récompense. Préférer à la sécurité acquise, les remous et les embuscades de l’aventure. Il en faut du temps pour déconstruire les vues troublées, pour répondre aux besoins qui se cachent derrière chaque peur. Il en faut des persévérances, des mots et des maux, pour gravir les cols et voir le grand paysage, pour plus encore descendre dans la vallée affronter la bête sauvage du désir, comme un chevalier fou lancé sur l’avenue centrale, viscérale. A mesure que l’approche se fait, les murs tombent, les pièges s’évaporent comme mirages, anciennes croyances reléguées au compte des mythes et d’ignorantes obscurités. C’est comme une sortie de tunnel, le chaud soleil et la fraîche brise sous lesquels se saisit le frisson de l’existence.