Courir, être pressé, passer d'une activité à l'autre, finir une chose – ou pas – pour vite commencer la suivante, craindre d'arriver en retard, accomplir une tâche en en portant trois autres sous le front, subir l'urgence des journées hachurées de rendez-vous, d'obligations, de tâches, porter sur soi la liste mnémotechnique où se décline l'ensemble étouffant de tout ce qui reste à faire, et faire, faire, faire, sans s'arrêter, imperturbablement, remplir, répondre, payer, tapoter, imprimer, envelopper, attendre, réparer, faire réparer, racheter, remplacer, la conscience réduite à une fine aiguille qui avance et recul dans le tissu qu'elle brode sans en connaître ni la forme, ni l'utilité, ni la matière, intercaler la dose minimale d'exercice physique, les dix minutes occidentales de méditation qui permettront d'être encore plus efficace, penser à monter les escaliers à pieds à défaut de pouvoir marcher dans l'herbe, parce que ce qui compte ce n'est pas de marcher dans l'herbe humide et grasse de la planète Terre, c'est d'avoir les muscles en forme pour fonctionner dans l'insipide aridité du système qui étouffe l'humanité de nos présences, abuse de nos souffles à des desseins qui ne servent que pauvrement et succinctement nos valeurs, mais quand même tout faire pour trouver un moment d'évasion quelque part durant les quelques heures du weekend qui ne seront pas allouées au sommeil, à la récupération, à la rarissime réunion familiale sur laquelle tient encore vaguement debout le sens de notre appartenance, de notre enracinement, de notre histoire, au seul moment privilégié qu'il reste pour partager quelque chose par amour, sans autre motif que le plaisir. Qu'est-ce que cela ?

Je rêve d'un corps comme dans les magasines. Les magasines pullulent de ce corps qu'il me faudrait avoir pour... Il y en a plein, il n'y a que ça. Tu ne vaux rien si tu ne ressembles pas à ces corps-là. Leurs photos, ce qu'ils racontent, le pouvoir qu'ils ont est fantastique. Même ceux qui s'occupent de notre bonheur, ceux qui se targuent de nous montrer la voie, de trier les informations, même ceux-ci sont imbibés de ce qui pervertit notre rapport au monde et à nous-mêmes. A chaque page, tu trouveras des jambes parfaites, des visages angéliques, des corps athlétiques, et la plupart sont largement déshabillés. (Un corps nu pour vendre un parfum. Des jambes affriolantes pour vendre des chaussures. Hein?!) Et les phrases assassines, et les annonces débilitantes. Sur une page, un sociologue de fine mesure déconstruit avec perspicacité les violences symboliques de nos modernes coutumes, sur une autre le philosophe aux acuités redoutables pose des questions fondamentales, mais chacun de ces articles patauge au milieu des pires manipulations publicitaires, et entre deux on vous sert des recettes à la joie, des méthodes au bonheur – en nourrissant ce qui en nous croit encore au possible d'une île, d'un rivage nirvanesque. Un étrange mélange, où la séduction opérée par l'intelligence vouée à tromper l'homme s'acoquine à celle qui tente désespérément de lui fournir de quoi trouver ses propres vérités. Ce qui se propose de vous délivrer par devant vous emprisonne par derrière.

Il y a vraiment des moments où je pourrais vomir ce monde dans lequel je vis. Où je m'aperçois de la quantité largement majoritaire de saloperie symbolique dans laquelle mon esprit et mon âme sont embourbés et où il me semble que rien ne peut me tirer d'affaire sinon que de me tirer tout court. Et de m'imaginer alors que toute l'énergie déployée à ne pas me laisser prendre par cette farce tragiquement laide pourrait devenir celle qui se déploierait à me laisser prendre toujours mieux par une autre, tragiquement belle.

Ce sur quoi j’avais l’habitude de m’agiter, mais est-ce cela je n’en suis pas sûr, ce léger malaise sur lequel j’avais l’habitude de m’agiter, une sensation diffuse dans la poitrine, diffuse et désagréable, j’y réagis différemment, si c’est bien la même sensation. J’avais l’habitude, très immédiate, très réactive, mais est-ce « je », est-ce cette part décisionnelle, non je ne crois pas, ce n’est pas elle qui s’agitait, c’était plutôt comme un réflexe, une réaction simple, comme une réponse automatique à un stimulus, je ne choisissais pas de réagir comme ça, « ça » réagissait, et ça réagissait en s’agitant, en fuyant dans l’agitation. Et je découvre, du jour au lendemain, que cette réaction n’est plus, qu’elle a disparu, pour laisser à place à autre chose. Un accueil. La sensation m’arrive et je la reçois. J’ai ce léger mouvement de recul, ce léger mouvement de conscience qui reçoit la sensation et l’observe, sans plus y être mélangé, sans fuir dans un mouvement qui manque de conscience et s’agite fiévreusement. Non, il y a un calme, aussitôt, une distance qui me permet de regarder cette sensation de loin, de la recevoir dans ma conscience et d’en constater la présence au creux de ma poitrine, calmement, distinctement. Et, c’est l’autre nouveauté, je peux alors, dans une conscience nouvelle, accueillir ce qu’elle évoque, cette sensation, je peux l’entendre dire ce qu’elle dit de moi, ce que mon corps vit à ce moment même, distinctement. Et du coup, au lieu de l’agitation qui prenait place d’habitude, m’emportant dans une fuite que « je » n’avais pas choisi, qui se faisait malgré moi, je peux maintenant prendre soin de cette parole, de son message, le considérer attentivement, distinctement, et je m’aperçois qu’il n’est même pas question d’agir, de faire quelque chose pour répondre à cet appel, je m’aperçois que le simple fait de le recevoir, de l’accueillir consciencieusement et d’entendre ce dont il me parle, suffit. J’aurais imaginé qu’il me faille agir en fonction, pour faire passer la sensation désagréable, mais finalement non, le simple fait d’être en sa présence, calmement, à l’écoute de sa vibration et de ce qu’elle m’évoque, semble suffire. Et ce n’est pas qu’elle disparaît, c’est seulement qu’elle existe, et qu’une sorte de paix prend place, un calme qui suffit à la rendre habitable. Je peux soudainement cohabiter avec cette sensation. Exister avec elle. Ça ne fuit plus, ça ne m’emporte plus dans la fuite, et je peux rester avec, présent, et cela, malgré ce que j’aurais imaginé, semble suffire.

A son immédiateté reconnue, la présence se déclare, nue et véritable. Bonne ou mauvaise ne la concerne pas, seule de son phénomène, son apparition, suffisante, permise. Aux qualificatifs, sa valeur se défile, mais qualifiée, sa nature se dessine. Toute pleine de sa substance, de vide ou de plénitude, de dissemblances en mélanges, distincte en dedans du dehors, au contact de ce retour que lui prête la conscience. Un regard ouvert, qui ne la conditionne pas en jugements, la forme seulement au moule de son langage, aux limites de son entendement sans doute, mais n’est-ce pas aux frontières que la liberté se mesure ?

Tout objet absent du discours, quand rien ne se donne à penser, qu’aucune cible n’éveille l’attention, il reste encore l’étrangeté de ce rapport à la parole sans adresse ni propos. Evoquer ce qui se désintéresse de toute formulation, exprimer l’indifférence-même à l’exprimable. D’une bouche de silence, tirer le son de cette note aphone, où s’étouffe la nécessité narrative, et lui rendre ainsi l’écho d’une autre nécessité qui la chevauche. Nul accident ne compose ce dont est fait ce temps, échappant aux clartés des significations, cette absence n’en est pas moins pleine de sens, dirigée vers ce qui révélera les motifs de son ordonnance. Ne donnant rien à voir, elle se manifeste pourtant, toute entière, là. Elle demande à n’être en rien refusée ou dénaturée, invite au vécu complet de sa pauvreté symbolique. Porte mon silence dans le tien, et laisse-les exister ainsi, souffle-t-elle d’un regard.

La vie questionne ce que le corps n’a pas encore expérimenté. La tête donne des réponses fragiles comme des os de verre, au premier mouvement fissurés.

Je me cherche une signification pour demain, alors que je n’ai pas celle d’aujourd’hui. Et je me heurte à penser hier, quand l’instant confortable est tissé de douleur. C’est l’occasion d’être à laquelle j’échappe, par voie de distance. C’est la pleine rencontre aux ensembles qui reste dans l’ombre, par choix d’ignorance. Toute la matière du présent n’est pas aisée. Ca fait des contours et des absences, des cheminements sur la bande, à frôler l’essence. De quoi parle-t-elle, cette langue de silence ? Quel est l’interpelé de cette gangue de sensations ? En ce que le corps expérimente maintenant, où donc se situe l’espace qui me nomme, auquel je me reconnais ? Quelle est la frange de puissance qui, confondue dans les draps de l’attente, ne sait pas encore s’agir, se transformer ?