Nous sommes les enfants du monde et cette danse est la vie. Jouer me revient comme une ancienne chanson oubliée. J’adore l’air simple et coulant du ruisseau, comme il s’enfile dans le paysage. Je remarque que je ne suis plus si porté sur l’intériorité. C’est la sortie de soi qui fait la chose. Qui fait l’artiste, qui fait le vivant. C’est la sortie de soi qui fait le soi, parce qu’il n’y a plus la censure du regard, parce qu’il y a l’émiettement et le rayonnement, parce qu’il y a la présence, l’involontaire présence d’être. Je me laisse traîner dehors. Je me laisse entraîner dehors par les mains joueuses de la vie. Et ta présence est belle, tes cheveux qui volent aux vents, ton rire qui parsème la voûte d’atmosphère et chatouille les nuages, ta folie somptueuse qui grandit. Vos présences sont belles dans la trahison qu’elles vous font de vous dépasser. Inondons ce monde de nos factures d’être, nos odeurs animales, nos vibrations stellaires, soyons certains d’avoir le droit de manger tous les fruits qui se proposent à nos mains tragiques, partageons enfin ce qui nous rend égaux. Il y a tant à aimer. Un instant puisons au silence le rire des enfants, retrouvons l’innocence rebelle, la salubre malignité de nos désirs. La faute est le début de l’histoire. L’erreur m’emmène au comble de la jouissance, elle est la clef de voûte de mon accomplissement, charpente de mon corps ennobli par sa puissance recouvrée, sa noblesse cellulaire et cosmique, sa maladresse humaine, sa laideur cathartique, sa méchanceté chercheuse de lumière, sa terrible soif d’enfantement et de mélange, de distance et de meurtre, son algorithme impénétrable à travers lequel je deviens humain, à condition d’y rencontrer mon inhumanité.

Blanche page aux lignes bleues sur lesquelles je pends un à un les maigres corps tombés du bec de ma plume.

            Rectangle coupé dans l’image.

La joie d’ouvrir.

Papa, pourquoi les étoiles brillent-elles ? Maman j’ai peur. Je faisais des cauchemars. Je fais des rêves érotiques à connotation sexuelle. Mon corps est homme. Je chavire. Pourquoi ne pas chavirer.

                        Sous leurs franges cotonneuses aux rupestres allusions, les nuages récoltent les photons roux du couchant. Embellis par l’échange. Embellis par l’échange. Je suis venu retrouver la vie, et toujours tombe sur les nuages.